Levanta la vista del papel y sale corriendo. Corre por la vida. Más rápido. Más fuerte. Le queman los músculos de las piernas. Llora. Sus lágrimas no caen, la carrera las impulsa hacia su pelo. Se pierden. Corre por la pena. Por una desesperación que le muerde las manos y las entrañas.
El otro día me preguntaste si existe el alma. Yo no lo sé. Últimamente sé muy pocas cosas, pero me atrevería a decir que, si existe, la tengo muy enredada. Estará cansada. Yo no sé cómo descansa el alma. Yo no sé mucho de casi nada.
Llevo veinte miedos contados.
No sé si son muchos, pocos, demasiados.
Veintiuno.
Hoy he dormido contigo, y tú no lo sabes.
Busco una paz negociada con mis sentimientos y encuentro un vacío llenito de nada, y empieza otra guerra y a cada momento...
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