Báilame el agua.

Báilame el agua.
Úntame de amor y otras fragancias de tu jardín secreto.
Riégame de especias que dejen mi vida impregnada de tu olor.
Sácame de quicio.
Llévame a pasear atado con una correa que apriete demasiado.
Hazme sufrir.
Aviva las ascuas.
Ponme a secar como un trapo mojado.
No desates las cuerdas hasta que sea tarde.
Sírveme un vaso de agua ardiente y bendita que me queme por dentro, que no sea tuya ni mía, que sea de todos.
Líbrame de mi estigma.
Llámame tonto.
Sacrifica tu aureola.
Perdóname.
Olvida todo lo que haya podido decir hasta ahora.
No me arrastres.
No me asustes.
Vete lejos.
Pero no sueltes mi mano.
Empecemos de nuevo.
Sangra mi labio con sanguijuelas de colores.
Fuma un cigarro para mí.
Traga el humo.
Arréglalo y que no vuelva a estropearse.
Échalo fuera.
Crúzate conmigo en una autopista a cien por hora.
Sueña retorcido.
Sueña feliz, que yo me encargaré de tus enemigos.
Dame la llave de tus oídos.
Toca mis ojos abiertos.
Nota la textura del calor.
Hasta reventar.
Sé yo mismo y no te arrepentirás.
¿Por cuánto te vendes? 
Regálame a tus ídolos.
Yo te enviaré a los míos.
Píllate los dedos.
Los lameré hasta que no sepan a miel.
Hasta que no dejen de ser miel.
Sal, niega todo y después vuelve.
Te invito a un café.
Caliente claro.
Y sin azúcar. 
Sin aliento.

Tengo muchas ganas de una película como Báilame el agua.

-Y tú con María qué pasa, ¿ya no estás?
-Seguirá en la azotea. Yo nunca estuve a su altura.

Feliz Navidad, hoy es 26.

Segunda Navidad..

Tengo muchas ganas de ver Love Actually.

Quinientos dieciocho días. La Navidad pasada vimos esa película tumbados en el sofá con la estufa puesta.

Te quiero. Te quiero. ¡Te quiero!

And if bridges gotta fall, then you'll fall too.

No puedo dejar de escucharla. Creo que es una de las canciones más emotivas que he escuchado nunca. El violín me mata.

I need you to need me.

Love out of lust.

We will live longer than I will,
we will be better than I was,
we can cross rivers with our will,
we can do better than I can.
So dance while you can,
dance 'cause you must,
love out of lust,
dance while you can.


Mañana y pasado física.

Que Superman nos ampare.

Infame turba de nocturnas aves.

Ya no recuerdo los poemas que recitaba a los soldados. Con el hambre lo primero que se muere es la memoria. No logro escribir un solo verso y, sin embargo, en mi cabeza resuenan mil nanas para mi hijo. Todas tienen la misma letra: ¡Elena!
Hoy lo he besado. Por primera vez lo he besado. Se me habían olvidado mis labios de no usarlos. ¿Qué habrá sentido él ante el primer contacto con el frío? Es terrible, pero debe de tener ya tres o cuatro meses y nadie lo había besado hasta hoy. Él y yo sabemos qué largo es el tiempo sin un beso y ahora, probablemente, no nos quede suficiente para resarcirnos. El miedo, el frío, el hambre, la rabia y la soledad desalojan la ternura. Sólo regresa como un cuervo cuando olisquea el amor y la muerte. Y ahora ha regresado confundida. Olfatea ambas cosas. ¿Hay ternuras blancas y ternuras negras? Elena, ¿de qué color era tu ternura? Ya no lo recuerdo, ni siquiera sé si lo que siento es pena. Pero lo he besado sin tratar de suplantarte.

Alberto Méndez, Los girasoles ciegos: Segunda derrota, 1940 o Manuscrito encontrado en el olvido.

Remember all the sadness and frustration and let it go.

En fin, ya ha pasado lo peor de esta semana (aunque no lo último). Hay que ver lo felices que hemos sido al leer en el examen "Causas de la revolución de 1868, desarrollo y consecuencias". Estudiando historia sólo me viene a la cabeza lo triste que es ver toda la iniciativa de revolución y cambio que se tenía antes y compararlo con el conformismo enfermizo actual.

¡Buenas tardes y buena suerte! Ya queda menos.

In fire.

Vuelve a surgir de entre las cenizas ese instinto homicida que suele asaltarme en época de exámenes.

Este año creo que no se quedará sólo en instinto.

Cómo puede haber gente tan retrasada y que encima tenga el poder, ODASIHWIFHIFHIFG.

Every kiss is a cursive line.

I've waited a hundred years
but I'd wait a million more for you.
Nothing prepared me for
what the privilege of being yours would do.


If I had only felt the warmth within your touch,
if I had only seen how you smile when you blush,
or how you curl your lip when you concentrate enough,
I would have known what I was living for all along,
what I've been living for.


Your love is my turning page
where only the sweetest words remain,
every kiss is a cursive line,
every touch is a redefining phrase.


I surrender who I've been for who you are,
for nothing makes me stronger than your fragile heart.
If I had only felt how it feels to be yours,
well, I would have known what I've been living for all along,
what I've been living for.


Though we're tethered to the story we must tell,
when I saw you, well, I knew we'd tell it well.
With a whisper we will tame the vicious seas
like a feather bringing kingdoms to their knees.

Yo lo que necesito es a alguien que escuche todo lo que tenga que decir. Que me coja de la mano por la calle aunque haga frío y esté lloviendo. Que le cuente mis pesadillas sobre hombres cucarachas/Voldemort y me abrace muy fuerte riéndose suavemente. Que me escriba mensajes ocultos y no pueda evitar revelármelos. Que me abrace por la espalda y me bese en el cuello. Que me consuele en la distancia. Que me coma a besos nada más bajar del coche, tren o autobús.

Yo lo que necesito es quererte como nunca he querido a nadie.

Te amo. El infinito se queda corto.

There is no hope.

Como decía Beethoven, no se debe romper el silencio si no es para mejorarlo. Y aunque todavía tenga cosas que decir, ya no me quedan palabras. Irónico escribir esto aquí, en este mundo virtual, donde sólo expongo teorías mudas a un público invisible, si es que hay. Pero no me malinterpreten, no vengo a compadecerme a mí misma. Vengo a compadecer al mundo. Vengo a transmitir la pena que me producen las mentes pobres de espíritu que tienen los medios necesarios (más que necesarios) para enriquecerse y los desperdician. Siempre he pensado que la humanidad está descompensada en exceso, y cada vez que oigo a alguien abrir la boca sólo es para corroborarlo. Aunque en mi opinión son peores aún aquellos que se autoetiquetan de intelectuales, altruistas o ricos personalmente y no son más que hipócritas que creen haberlo vivido todo. No me tachen de nada, yo sólo soy narradora. Ni siquiera sé en qué cajón estaría yo luchando en vano por ser diferente. O quizás no. Quizás estuviera orgullosa de pertenecer a un grupo definido, aunque por cómo me conozco, si es que me conozco algo, no apostaría por ello.

Aunque volviendo al enriquecimiento mental, a lo mejor con aquella frase de Lázaro en San Manuel Bueno, mártir: "¡Bienaventurados sean los pobres de espíritu!" tuviera razón al afirmar que se es más feliz con la ignorancia que con el saber, aprovechando así para citar a Shakespeare. Sinceramente, ya no sé qué pensar. Estamos presos en la vorágine sin salida de la selva mundial en la que nos ha tocado existir. ¿Podríamos abrirnos paso hacia la entrada, si es que aún sigue en pie?

Ya no tengo palabras reales para hablar. Se ahogan entre falsas afirmaciones, verdades a medias y faltas de estilo. Se quedan en mi garganta pensando que es mejor no salir.

Perdonen esta absurda verborrea, ni siquiera a mí me gusta mi manera de escribir.

Gracias.

Hoy, después de años regocijándome en placeres mentales y recorriendo con los imperfectos y a la vez bellos órganos de la vista una y otra vez esa creación que no sale de las manos ni de la boca sino de un alma que no existe de verdad, que realmente es esa parte del cerebro que es adicta a las emociones y al arte del llanto; después de tantísimo tiempo intentando comprender y reproducir el precioso misterio de su esencia, hoy he comprendido realmente qué es la poesía. Hoy la he visto con la claridad con que uno ve su reflejo mirándolo sorprendido en un espejo, la he visto adherida sin querer a tus palabras, la he visto en su verdadera apariencia impregnando tu voz que no sonaba, en tus manos que no tocaban, en tus ojos que no miraban. Quizá fuera mas apropiado decir que no sonaba en mi oído, que no me tocaban, que no miraban mi rostro que te anhela cada segundo. Y comprendí, aunque siempre lo hubiera sabido, que no necesitas estar a mi lado para estarlo de verdad. Que me confortas, me proteges y me transportas a casa con caricias verbales. Que la poesía, que es esencia, sólo puede salir a su vez de la esencia. Porque tú eres poesía. Eres aquello que desde pequeña he perseguido, soñado e intentado crear. Y ahora, aunque de nuevo también lo supiera desde el veintiséis de julio del año pasado, he comprendido que por fin la he encontrado y que ahora que la he visto tan real, tan de cerca, siempre se quedará conmigo.

Dentro de muy poco mis ojos podrán bañarse en los tuyos, que son del color del mar en una tarde de verano, y mis labios chocarán con insistencia contra tu boca blanda y cálida. Sólo entonces podrás entender lo feliz que me hacen tus palabras, que siempre han sido las mías, tus gestos, tus silencios llenos de paz y emociones demasiado grandes para el sonido. No sólo eres felicidad mental, que es aquella de la que gozan los poetas, eres también felicidad física, tangible y hermosa.

Quisiera que esto fuera lo más bello que saliera de mis manos. Aunque te garantizo que no será lo único bello porque nos queda una vida de pensamientos mutuos y emociones conjuntas, y a mí me llenará que a ti te llenen mis palabras que torpes e insuficientes quieran plasmar todo esto.

Quiéreme, mi vida. Quiéreme siempre.

Rima LV.

Entre el discorde estruendo de la orgía
acarició mi oído,
como nota de música lejana,
el eco de un suspiro.


El eco de un suspiro que conozco,
formado de un aliento que he bebido,
perfume de una flor que oculta crece
en un claustro sombrío.


Mi adorada de un día, cariñosa,
"¿En qué piensas?", me dijo.
"En nada..." "En nada, ¿y lloras?"
"Es que tengo alegre la tristeza y triste el vino."


Gustavo Adolfo Bécquer.

No sé si decir un día más o un día menos.

Nunca había deseado tanto que llegara la Navidad. Será porque últimamente siempre tengo los pies fríos.

I'm too young for this shit.

Mis momentos de paz sólo le pertenecen a él. El resto del tiempo sólo puedo pensar: para qué, por qué, durante cuánto más, ¿es necesario..? Y te repiten seis horas al día todos los días que sí, que claro que es necesario, que todo es demasiado importante como para dejarlo para otro momento, que tienes que llevarlo todo al ritmo.. y todo para llegar un día a hacer un examen en el que evidentemente no van a poder apreciar todo lo que realmente sabes (o no sabes), que te den una nota y luego volver a empezar, aunque dicen que en un sitio más ameno, más tranquilo, más relajado..

Estoy cansada. Últimamente todos los días estoy cansada. Mi vía de escape la tiene él, y por suerte puedo salir por ella con una frecuencia aceptable (que no óptima).. pero el resto del tiempo es de tormentas infinitas en océanos desconocidos, luchando por no ahogarte y consiguiéndolo de vez en cuando.. a veces amaina.. pero luego siempre vuelve más fuerte y más densa dispuesta a hundirte y a llenarte los pulmones de rabia, de dolor y de cansancio infinito..

Creo que me planteo demasiadas veces el fin de todo esto.

Creo que me voy a casa.

You're nothing here, baby.

Mockingjay.

Peeta and I grow back together. There are still moments when he clutches the back of a chair and hangs on until the flashbacks are over. I wake screaming from nightmares of mutts and lost children. But his arms are there to comfort me. And eventually his lips. On the night I feel that thing again, the hunger that overtook me on the beach, I know this would have happened anyway. That what I need to survive is not Gale's fire, kindled with rage and hatred. I have plenty of fire myself. What I need is the dandelion in the spring. The bright yellow that means rebirth instead of destruction. The promise that life can go on, no matter how bad our losses. That it can be good again. And only Peeta can give me that. So after, when he whispers, "You love me. Real or not real?"
I tell him, "Real."


Suzanne Collins, Mockingjay, the final book of The Hunger Games.

Sin palabras. Una saga sólo comparable por el momento con Harry Potter. Lloro.