La vida es sueño.

Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe,
y en cenizas le convierte
la muerte, ¡desdicha fuerte!
¿Que hay quien intente reinar,
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte?


Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.


Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.


Pedro Calderón de la Barca.


Al fin y al cabo, despertarse es obligatorio, por mucho que uno intente retrasar el momento final lo máximo posible.


Memoria y tiempo nos serán indiferentes.

Stand By.

Me da vértigo el punto muerto y la marcha atrás. Vivir en los atascos. Los frenos automáticos y el olor a gasoil. Me angustia el cruce de miradas, la doble dirección de las palabras y el obsceno guiñar de los semáforos. Me da pena la vida, los cambios de sentido, las señales de stop y los pasos perdidos. Me agobian las medianas, las frases que están hechas, los que nunca saludan y los malos profetas. Me fatigan los dioses bajados del Olimpo a conquistar la Tierra y los necios de espíritu. Me entristecen quienes me venden kleenex en los pasos de cebra, los que enferman de cáncer y los que sólo son simples marionetas. Me aplasta la hermosura de los cuerpos perfectos, las sirenas que ululan en las noches de fiesta, los códigos de barras, el baile de etiquetas. Me arruinan las prisas y las faltas de estilo, el paso obligatorio, las tardes de domingo y hasta las líneas rectas. Me enervan los que no tienen dudas y aquellos que se aferran a sus ideales sobre los de cualquiera. Me cansa tanto tráfico.. y tanto sinsentido. Parado frente al mar mientras el mundo gira.


Simplemente hay canciones que marcan un antes y un después.

Nueve.

Podría ir con los ojos cerrados a cualquier sitio sin temer ni un sólo segundo si fuera tu voz la que me guiara. Recorrería continentes enteros sólo para buscarte porque lo que provocas en mí es tan infinito.. de estas cosas que no pueden explicarse por mucho que uno lo intente. Y sé que lo han intentado millones durante toda la historia, yo incluída, pero para qué si las palabras se quedan cortas.. para qué si puedo explicártelo con gestos, con miradas, caricias y besos..

Y aquí me tienes: reo del encanto de tus ojos, absolutamente cautivada. Ansiosa de sentir el mundo contigo, casi impaciente por construir el nuestro propio y tenerte cada día al lado para dedicarte mis mejores sonrisas.. para mostrarte mi yo más espléndido, el superlativo, el pluscuamperfecto; para que te enamores cada día un poco más de mí de la misma forma que yo me entregaré cada vez más hasta llegar a la cumbre, al amor más dulce y auténtico con algunas ramas amargas que desemboquen en peligrosa pasión.

Así que cógeme de la mano, cariño, y deja que te acompañe para siempre.

Ya dejamos de ser dos, ahora somos sólo uno.

Eres el ángel que pasea por mi infierno sin quemarse, yo soy el cuaderno y tú la base, yo la enferma que no dice nada, tú el final de mi frase. Y es tan puro lo que siento cuando escribo, lo percibo en tu mirada y en la calma que transmites a mis ratos de amargura; tú eres lo que yo no soy, puedes estar seguro..


Tú eres luz para esta oscuridad, la piedad de mi ira, la paz para esta ansiedad que dentro se respira, eres la vida que aparece cuando sólo veo muerte, la suerte en una mala racha que me hizo más fuerte.

Infinita tristeza.

Es como una caída constante. Bajo poco a poco, porque ni siquiera es caída libre; si así fuera al menos llegaría rápido al fondo. Pero no. Es una bajada odiosa que cambia la velocidad según algún factor externo que se me escapa.

Siempre es demasiado tarde.

You lose this time.

Yo sé que lo que se lleva ahora es matarse poco a poco con drogas baratas. Yo sé que te sientes guay por fumar porros y meterte pastillas de colores las noches de fiesta. Yo sé que te respaldas en iconos que eran como tú. Porque claro, es divertido, ¿no? Si la gente lo hace será por algo.

Lo que no sabes es que algún día tendrá que acabarse la historia, y entonces será cuando vengas a buscarme. Pero será tarde.

Manu Chao.

Porque hay canciones que son un grito que sale desde lo más profundo de tu ser, una chispa de rebeldía y desafío.

Manu, mi Manu, todos deberíamos tener un pedacito de tu música dentro.

Trainspotting.

Elige la vida. Elige un empleo, elige una carrera, elige una familia, elige un televisor grande que te cagas, elige lavadoras, coches, equipos de compact disc y abrelatas eléctricos. Elige la sal, colesterol bajo y seguros dentales, elige pagar hipotecas a interés fijo, elige un piso piloto, elige a tus amigos. Elige ropa deportiva y maletas a juego, elige pagar a plazos un traje de marca en una amplia gama de putos tejidos, elige el bricolaje y pregúntate quién coño eres los domingos por la mañana. Elige sentarte en el sofá a ver tele-concursos que embotan la mente y aplastan el espíritu mientras llenas tu boca de puta comida basura. Elige pudrirte de viejo, cagándote y meándote encima en un asilo miserable siendo una carga para los niñatos egoístas y hechos polvo que has engendrado para reemplazarte. Elige tu futuro. Elige la vida. Pero, ¿por qué iba yo a querer hacer algo así? Yo elegí no elegir la vida, yo elegí otra cosa. ¿Y las razones? ¡No hay razones! ¿Quién necesita razones cuando tienes heroína?

Diane tenía razón. El mundo está cambiando, la música está cambiando, las drogas están cambiando, hasta los tíos y tías están cambiando. Dentro de unos años no habrá ni tios ni tías, sólo gilipollas.

Me lo he justificado a mí mismo de todas las maneras. Que no era para tanto, sólo una pequeña traición, o que nuestras vidas habían ido por caminos cada vez más distintos, ese tipo de cosas. Pero afrontémoslo: le di el palo a mis supuestos colegas. A mí Begbie me importaba una mierda, y Sick Boy... él me habría hecho lo mismo a mí si se le hubiese ocurrido primero. Y Spud... bueno, vale, lo sentí por Spud, él nunca le hizo daño a nadie. Entonces, ¿por qué lo hice? Podría ofreceros un millón de respuestas, todas falsas. Lo cierto es que soy una mala persona, pero eso va a cambiar, yo voy a cambiar. Es la última vez que hago algo así, ahora voy a reformarme y dejar esto atrás, ir por el buen camino y elegir la vida. Estoy deseándolo, voy a ser igual que vosotros. El trabajo, la familia, el televisor grande que te cagas, la lavadora, el coche, el equipo de compact disc y el abrelatas eléctrico; buena salud, colesterol bajo, seguro dental; hipoteca, piso piloto, ropa deportiva, traje de marca, bricolaje, tele-concursos, comida basura, niños, paseos por el parque, jornada de nueve a cinco, jugar bien al golf, lavar el coche, jerseys elegantes, navidades en familia, planes de pensiones, desgravación fiscal. Ir tirando, mirando hacia adelante hasta el día en que la palmes.

La estación de San Bernardo II

Entré en San Bernardo porque la nostalgia hizo acto de presencia en esa parte intangible que parece de plomo cuando te sientes triste, eso que algunos llaman alma; y no hay lugar mejor que San Bernardo para sentirse así. Entré porque sentía esa desagradable sensación del que busca algo y aún no sabe el qué, únicamente que tiene que permanecer a la espera. Y entonces la vi.

Sólo por su indumentaria adiviné que había estado andando fuera mientras llovía: barro en sus tacones de aguja, carrerillas en las medias transparentes, la falda y el abrigo mojados. Ocultaba el rostro echando hacia delante su media melena empapada. Por el temblor de su espalda supe que lloraba de esa manera silenciosa que es la que más duele, la que más pesa, la que más tristeza esconde. De vez en cuando miraba hacia la salida con sus ojos negros, aún más negros por el maquillaje corrido; esperaba con anhelo que vinieras y la abrazaras, supongo.

Fue entonces cuando comprendí que en la debilidad todos somos iguales. Que no hay cuerpo que aguante mil palizas, y tampoco corazón que soporte mil despedidas.

Que todos hemos querido abandonar.

Gritaré al planeta entero que eres tú y soy yo.

¡Eh! ¡Nos estamos besando bajo la lluvia!

Y si ahora mismo miro hacia atrás y me da por contemplar todo lo que hemos pasado juntos, todos los días veintiséis y los mensajes nocturnos, las visitas a la estación, nuestros días de calor y embriaguez de amor.. exhalando risas y suspiros de absoluta felicidad; si quisiera rememorar nuestro tiempo juntos, sólo tendría que cerrar los ojos y disfrutar de cada pedacito dulce de vida juntos, saboreando cada segundo mientras poco a poco aparece la certeza de que por fin he encontrado la diferencia en el mundo de lo usual.. que eres el color en la gama de blanco y negro, el piano de mi orquesta, mi jardín de flores; en fin, todo eso que a mis ojos resulta bello.. porque eso eres para mí, la belleza de la vida, el encanto del mundo.

Todas las canciones de amor fueron escritas para ti.

Yours are the sweetest eyes I've ever seen.

Despierta.

Qué bonito es cerrar los ojos e inducirse a uno mismo a ese estado de sopor feliz en el que imaginas ese amor de película donde cada frase parece sacada de un poema de Neruda. Estado mental adolescente que no desemboca en nada bueno o, al menos, nada productivo. Yo sé que es lo más fácil y lo más agradable, conozco la sensación. Sé que sin imaginación  no llegaríamos a ningún sitio, pero tampoco es menester excederse.

Sé que lo echas de menos. Sé que sientes en cada fibra de tu ser que no hiciste lo correcto. Sé que haces como que el olvido llamó a tu puerta y se llevó todos sus recuerdos empañados de sonrisas, lágrimas, dulzura y tristeza; pero en el fondo todo eso sigue ahí en el baúl de tu vida acechándote cada segundo, apareciendo cuando lo único que quieres es dejar la mente en blanco. Sé que escribes nuevas frases frescas de amor barato donde él las pueda leer y pensar que saliste del abismo, que dejaste de llorar. Sé que acudes a canciones pop que no dicen nada para atolondrarte un poco y crearte un falso estado de ánimo.

Creo que va siendo hora de abandonar el barco, damisela en apuros.

La historia interminable.

-¿Me preguntas qué serás allí? ¿Y qué eres aquí? ¿Qué sois los seres de Fantasia? ¡Sueños, invenciones del reino de la poesía, personajes de una Historia Interminable! ¿Crees que eres real, hijito? Bueno, aquí, en tu mundo, lo eres. Pero, si atraviesas la Nada, no existirás ya. Habrás quedado desfigurado. Estarás en otro mundo. Allí no tenéis ningún parecido con vosotros mismos. Lleváis la ilusión y la ofuscación al mundo de los hombres. ¿Sabes, hijito, lo que pasará con todos los habitantes de la Ciudad de los Espectros que han saltado a la Nada?
-No -tartamudeó Atreyu.
-Se convertirán en desvaríos de la mente humana, imágenes del miedo cuando, en realidad, no hay nada que temer, deseos de cosas que enferman a los hombres, imágenes de la desesperación donde no hay razón para desesperar... [...] ¿No  puedes imaginártelo? Sólo si creen que no existe Fantasia no se les ocurrirá visitaros. Y de eso depende todo, porque únicamente cuando no os conocen en vuestro verdadero aspecto puede hacerse con ellos cualquier cosa.
-Hacer con ellos... ¿qué?
-Todo lo que se quiere. Se tiene poder sobre ellos. Y nada da un poder mayor sobre los hombres que las mentiras. Porque esos hombres, hijito, viven de ideas. Y éstas se pueden dirigir. Ese poder es el único que cuenta. [...] En cuanto te llegue el turno de saltar a la Nada, serás también un servidor del poder, desfigurado y sin voluntad. Quién sabe para qué les servirás. Quizá, con tu ayuda, harán que los hombres compren lo que no necesitan, odien lo que no conocen, crean lo que los hace sumisos o duden de lo que podría salvarlos. Con vosotros, pequeños fantasios, se harán grandes negocios en el mundo de los hombres, se declararán guerras, se fundarán imperios mundiales...


Michael Ende.

Grandes.

Fue simplemente impresionante.

Y pensar que no tuvimos la canción hasta casi la una de la madrugada del mismo día.. que no nos sabíamos ni la letra momentos antes de la actuación, que nos enteramos de que cantábamos en el puesto número 13 en vez de en el 16 unos cinco minutos antes. Con ganas de vomitar, pensando que nos iba a salir horriblemente mal, casi echándonos atrás. Y al final mereció la pena, y tanto que la mereció.

http://enmimundo-monikilla.blogspot.com/2011/04/13.html

Porque no podría describirlo ni la mitad de bien :)

Gracias a ti, Mónica.

P.D.: sigo flipando cuando me acuerdo de la gente cantando con nosotras, de toda nuestra clase de pie animando.. increíble.

Don't stop believing.

We did it.

Mónica, we did it!

Te quiero.

No es precioso, es algo más. Es bello, bonito, grandioso, infinitamente bueno.. Maravilloso, al fin y al cabo. Y me da mucha pena cuando no quiere creérselo, y mira que se lo digo veces..

Para mí eres el aire, el agua, el mundo, el sol y el universo.. para mí eres vida, eres felicidad, eres luz y calor en invierno, frescor en verano. Contigo los días grises son más blancos, y es que a estas alturas no sé qué habría sido de mí si no hubieras aparecido ese mes de julio por absoluta casualidad.

Construyamos un mundo juntos, el de fuera es algo feo..

Lucky I'm in love with my best friend.

Tan cerca, tan cerca..

Supongo que es lo que se esperaba al final de la función, que por fin me diera por vencida. Pues aquí está: he desistido, he abandonado la lucha. Por fin me he dado cuenta de que no puedo conseguirlo. Que no está a mi alcance, no estoy hecha para esto. Aunque tengo tantos agujeros que no estoy hecha para nada..

He perdido el sentido de todo lo básico, lo que tenía por más que seguro en mi vida. Ya no hay camino. No hay posibilidad. Me he perdido y no sé volver.

Estoy tan abajo que ni siquiera veo la luz de fuera. Los pulmones encharcados, el corazón vacío, el alma rota.

Hoy miro entre mis manos y, ¿qué encuentro? Nada.

Can't cry it all away.

I don't know where I'm at, I'm standing at the back and I'm tired of waiting.. I'm waiting here in line, I'm hoping that I will find what I've been chasing.


I'm not ready to let go 'cause then I'd never know what I could be missing. But I'm missing way too much, so when do I give up what I've been wishing for?


I'm going down, down, down.. I can't find another way around and I don't wanna hear the sound of losing what I never found.


I shot for the sky, I'm stuck on the ground; so why do I try? I know I'm gonna fall down.. I thought I could fly, so why did I drown? I will never know why it's coming down, down, down..

One more time.

La montaña, ¿recuerdas? La que siempre intentas escalar. Te has caído cientos de veces por sus escarpadas rocas, te has roto, cansado, abandonado, incluso has intentado huir de ella.. pero no puedes. Mires a donde mires siempre está ahí, desafiándote a que la subas. Y algo abstracto (aún no sabes qué), algo que te desagrada de la misma manera que el sabor de la sangre en la boca, se ríe de ti con una voz amarga y gutural, la misma voz que te hacía llorar de pequeña. Porque nunca conseguimos apartar del todo nuestro pasado, volvemos a nuestros orígenes.

Te volviste a quedar a las puertas, volviste a fracasar. Caíste de nuevo cuando pensabas que por fin habías llegado. Ilusa. Débil. Idiota.

Quisiste ser perfecta cuando no te lo merecías.

Quisiste ser cisne blanco y negro a la vez.

Underneath the surface.

La imagen mental siempre es la misma.

La luz está arriba algo difuminada por el agua. No hay sonido. Quiero ir a la superficie y al principio lucho contra el abismo que me atrae con una fuerza irresistible. Luego dejo de patalear, me quedo sin aire. Ya no nado. Sólo me quedo contemplando el sol de fuera del que me he quedado tan lejos. Estoy en estado ingrávido. Nada pesa. Nada fluye. Nada importa.

American History X.

-Dime, Derek, ¿algo de lo que has hecho ha mejorado tu vida?
-No... ayúdame, por favor.

Siempre viene bien terminar un trabajo con una cita. Derek dice que siempre hay alguien que lo ha hecho mejor que tú, y que si no puedes superarlo, róbaselo y aprovéchate:
"El odio es un lastre. La vida es demasiado corta para estar siempre cabreado; no merece la pena.
No somos enemigos, sino amigos, no debemos ser enemigos. Si bien la pasión puede tensar nuestros lazos de afecto, jamás debe romperlos. Las místicas cuerdas del recuerdo resonarán cuando vuelvan a sentir el tacto del buen ángel que llevamos dentro."

Make me wanna say.. Oh My God!

Sería complicado explicar la delicada situación de mi ánimo al borde del coma en estas últimas dos semanas. Supongo que tiene que ver con adjetivos como aplastado, hundido, rematado, cansado, abatido, colapsado, ahogado, enterrado y similares.

El caso es que he sobrevivido, he arrastrado mi ser hasta el último momento, agarrándome e impulsándome hacia el ahora.. y sigo en mi propia burbuja donde nada es demasiado importante hasta el día del juicio final, sólo entonces se verá qué hacer.

Mónica, ¡estos dos años son la guerra!

V de Vendetta.

¡Voilà! A primera vista un humilde veterano de vodevil en el papel de víctima y villano por vicisitudes del destino. Este visage, ya no más velo de vanidad, un vestigio de la vox populi, ahora desfallecido. Sin embargo esta valerosa visión de una extinta vejación se siente revivida y ha hecho voto de vencer el vil veneno de estas víboras en avanzada, que velan por los violentos viciosos y por la violación de la voluntad. El único veredicto es venganza, vendetta, como voto y no en vano, pues la valía y veracidad de ésta un día vindicará al vigilante y al victorio. La verdad, esta vichysoisse de verborrea se está volviendo muy verbosa, así que sólo añadiré que es un verdadero placer conocerte y que puedes llamarme V.

–¿Quién eres tú?
–Quién... 'quién' es solamente la forma de la función 'qué', y ¿qué soy? Un hombre con una máscara.
–Sí, eso ya lo veo.
–Naturalmente. No cuestiono tu capacidad de observación, simplemente señalo lo paradójico que es preguntarle a un hombre con máscara quién es.

Este concierto se lo dedico a la señora Justicia en honor a las vacaciones que parece se está tomando.

Pequeño.

Es el todo que nos forma. A ti y a mí. Al nosotros absoluto, a nuestra historia infinita, máxima, irrepetible. El encanto de quererte, de que me quieras. Lo que nos hace grandes (aunque tú siempre serás pequeño). El compartirlo todo, conocernos mejor que nadie. Tu sonrisa. Tus rizos. Tus orejas pequeñas. Tus ojos color mar. Tu constelación de lunares. Cada beso que te robo, que me robas. Hablar con los labios juntos.

Todo eso que te hace la persona más chiquitita del planeta a quien quiero tener toda mi vida.

Sinking.

¿Sabes cuál es tu problema? Tu problema es que tu enemiga eres tú misma. Eres tú sobre quien descargas toda tu rabia, tu decepción, tu malestar. Estás convencida de que eres la culpable de todo lo que sale mal a tu alrededor, intentas aparentar que te recuperas de las caídas pero sigues sumergiéndote en el abismo del pasado..

Lo cierto es que sigues echándolo de menos. Lo que te gustaría es huir de todos vuestros recuerdos conjuntos, de todo lo que tenga que ver con el "vosotros" que ya no existe; la realidad es que sigues acudiendo a ellos, cometiendo el mismo error continuamente cuando te prometiste no hacerlo. Pretendes maquillar la verdad frente al mundo haciendo ver que lo has superado, pero ante ti no puedes fingir.

Y lo sabes.

El mundo no se te está cayendo encima, pequeña, eres tú misma.

Every now and then I get a little bit tired of listening to the sound of my tears.

∞

Lunes. Martes. Miércoles. Jueves. Viernes. Sábado. Domingo. Lunes. Martes. Miércoles. Jueves. Viernes. Sábado. Domingo. Lunes. Martes. Miércoles. Jueves. Viernes. Sábado. Domingo. Lunes. Martes. Miércoles. Jueves. Viernes. Sábado. Domingo. Lunes. Martes. Miércoles. Jueves. Viernes. Sábado. Domingo. Lunes. Martes. Miércoles. Jueves. Viernes. Sábado. Domingo. Lunes. Martes. Miércoles. Jueves. Viernes. Sábado. Domingo. Lunes. Martes. Miércoles. Jueves. Viernes. Sábado. Domingo. Lunes. Martes. Miércoles. Jueves. Viernes. Sábado. Domingo. Lunes. Martes. Miércoles. Jueves. Viernes. Sábado. Domingo. Lunes. Martes. Miércoles. Jueves. Viernes. Sábado. Domingo.

Basas tu vida en una serie de pasos a seguir: qué hacer por la mañana, qué hacer por la tarde, qué hacer por la noche. Qué estudiar, en qué trabajar, dónde vivir, con quién formar una familia.. escoger tu vida durante toda su trayectoria y no parar nunca de mirar al futuro aunque sepamos perfectamente que un día nos la jugará, que de repente no existirá un mañana. Que todos tus proyectos de vida sólo te van a guiar al mismo sitio al que van todos.

La verdadera clave reside en a qué camino acabarás yendo mientras creas tu propia historia interminable.

R de revolución, A de actitud, P de poesía.

Soñador y dramaturgo, zurdo, prestidigitador del sentido absurdo de la vida, la mía melancólica, dicen que única..

No poseo la verdad aunque la persigo, o eso creo.

Trepa hasta la cima de mis sueños, podrás verlo: mis sueños son mentiras que algún día dejarán de serlo.

Ron con seven-up y brindo por el hip-hop y el homenaje que aquí rindo al lindo frenesí de la escritura, ¿lo captas? Almas en miniatura no son aptas pa' esta asignatura; y aquí gana el disparate, tú no eres MC, maniquí de escaparate con tu pose de magnate. ¿Qué pretendes, si así vendes tu ridículo? Que aquí sólo el trabajo duro y los testículos dan títulos. Pobre diablo, se cree un dios entre los dioses y tan sólo es otro potro en el establo dando coces. Pides a voces gloria y no te la mereces, yo asumo el drama de mi fama y vivo entre sus estrecheces.

There's no time.

Tic, tac, tic, tac, tic, tac.

Me da miedo lo rápido que pasa el tiempo. Saber que ahora mismo están corriendo los segundos, que dentro de poco aparecerá un "se acabó" en mayúsculas. Vivir un año nuevo cada 365 días (a veces 366), 365 días que se pasan en un suspiro. Vivir buenos momentos y otros tan malos. Amigos que se fueron. Otros que llegaron. Amores correspondidos y no correspondidos, ilusiones y desilusiones, esperanza y vacío. Recordar lugares y momentos como si hubieran pasado ayer.. y sentir nostalgia por ellos. Anhelo por lo que ya ha pasado. Angustia porque no volverá.

Y ser consciente de que ahora mismo están corriendo los segundos..

Nietzsche.

Creo que los animales ven en el hombre un ser igual a ellos que ha perdido de forma extraordinariamente peligrosa el sano intelecto animal, es decir, que ven en él al animal irracional, al animal que ríe, al animal que llora, al animal infeliz.

Trozos de historia.

Me encanta rescatar canciones ligadas a momentos y conseguir la banda sonora de una época de mi vida. Canciones que un día escucho en la radio, en un anuncio, en una tienda y viajo en el tiempo a otro lugar completamente diferente.

Canciones que saben a campo, a tierra, a río, a árboles a mi alrededor, a piel quemada por donde sobresale de la ropa, a fuego, frío, calor, chistes y risas..

Canciones que saben un poco a exámenes finales, a cuaderno y boli, a compañerismo y carcajadas..

Canciones que me recuerdan a Inglaterra gris, a lluvia, a niños en uniforme, a alemanes, suecos y noruegos, a volley en la playa, a autobuses, a Londres y Poole..

Canciones que saben a felicidad y locura, a gritar por el campo, a subirse a mesas y cantar, a escalar montañas, a pinares y Granada..

Canciones que saben a lágrimas y bajas presiones, a despedidas y rechazo..

Canciones que saben a playa, a sol, a arena y sal, a duchas de agua fría, a autobuses a Cádiz, a llamadas por teléfono, a picaduras de mosquito y paseos marítimos..

Canciones que saben a amor y cosas bonitas como tú..

Sin música, la vida sería un error.

Me agotas.

Madurez. Pensar, meditar, razonar, ser capaz de tomar decisiones, saber cómo actuar, cuándo y dónde, reprimir los impulsos.

Mal que te pese, todavía estás lejos, miss en-posesión-de-la-verdad-absoluta.

What's worth fighting for?

Estalla y deja escapar toda su rabia por cada poro de su piel. Se encoleriza y odia. Desea tener cerca un bate de béisbol y destrozar algo mientras grita. Pero entonces la rabia se convierte en cansancio, en un cansancio tan pesado que parece aumentar la fuerza de la gravedad y la absorbe de una manera excepcional. Le parece estar a cien metros bajo el suelo, aplastada por su propia tristeza y por ese cansancio maldito. Se ahoga.